sophie.etautresnouvelles

EDITORIAL DE JANVIER 2009
POUR LES ÉCRIVAINS ASSOCIÉS DU THÉÂTRE (EAT)
"ÉVOQUER, RÉVÉLER, CRÉER,
ÉCRIVENT-ELLES."


PROLOGUE


Oui, Obama c’est bien, mais : à quand une femme métisse noire à la Présidence
des EAT ?

Bon, j’en suis sûre d’aucuns vont d...ire la revoilà la Moni qui fait sa Grégo…
Pourtant, j’aurais bien voulu vous mitonner un Édito de début d’année al dente,
qui pétille, qui fleure bon le bolduc, les baisers sous les serpentins,les guis
et houx nouveaux. Mais foin !
Y a du travail dans l’amour, et tout ça, au fond, qu’on écrit, ne vous y
trompez pas, c’est de l’amour ! Parce que moi, ça va... mes journées sont
pleines et j'ai tant à faire encore...
2009, je les vois venir ces jeunes garçons et ces jeunes femmes-écrivains, eux,
perdus, s'accrochant aux conventions, elles se heurtant à ces murs visibles ou
invisibles, prêtes à se reformater à la hache des désirs archaïques, riantes,
ignorantes du prix payé par les générations précédentes, et replongeant dans
les éternels, dissolvants et pesants archétypes féminins...



VOIR VENIR ?


Les masques en tombant ne remettent pas forcément les pendules à l’heure.

Même si, depuis quelques années, des remous de société, des luttes personnelles
ou collectives laissent émerger (jusqu’à ce que l’émergence s’étiole), ça et
là, quelques personnalités féminines parmi les artistes dont l’œuvre compte,
être femme et créatrice ne va pas de soi. On peut observer la toujours grande
disproportion dans le nombre d’hommes et de femmes artistes, publiés, exposés,
aidés, suivis, reconnus.
Rien n’est encore juste et simple en ce domaine.
Un artiste, lorsqu’il est en contact avec ce qui le pousse jusqu’au geste de
produire un objet, une œuvre, un moment de vie, n’est plus, ni homme, ni femme,
ni enfant, ni vieillard, ni mémoire, ni amnésie, ni destruction, ni
construction, ni désir, ni volonté, ni peur, ni courage, ni mensonge, ni
vérité, ni silence, ni larmes, ni sourire, ni bruit, ni animal, ni humain, ni
matière, ni vide, et pourtant aussi tout cela à la fois, et bien d’autres choses
encore !

Dans cette confrontation où pour l’un, l'Autre est féminin, cet envol dans
l'inconnu, vers les cimes et les abîmes de soi-même, qui privilégie “l’anima”,
la finesse, la fragilité, le don… les hommes, eux, s'accomplissent. Ils ouvrent
le grand livre, entrent dans l’exaltante aventure du “Je est un autre”,
s’étonnent de ce secret fertile d’être double, de ce double jeu exaltant.
De l’écart du monde, de la si nécessaire solitude, du dialogue avec leur
féminité, ils sortent grandis, gagnants.

Les femmes, elles, devant le choix de se confronter à “l’animus”, de vivre une
virilité qui leur semble, la plupart du temps, encombrante, ou de tourner en
rond dans le vertige du féminin qui va vers encore plus de fêlure, de faille,
de vulnérabilité... prisonnières d’une spirale folle et sans issue, les voilà
qui se désarment, s’épuisent, se démultiplient, se désagrègent.
Et, sauf si elles deviennent George Sand, Gertrude Stein, Marguerite Yourcenar,
Hélène Cixous, Ariane Mnouchkine… (ces femmes qui ont assumé la rencontre avec
leur part masculine et qui ont été protégées aussi bien que des hommes
créateurs), elles deviennent souvent folles, déconsidérées, détruites,
abandonnées, suicidées... comme Camille Claudel, Clara Schumann, Frida Khalo,
Virginia Woolf, Diane Arbus, Janis Joplin, Marilyn Monroe, Édith Piaf, Aloïse
Corbaz, Artémisa Gentileschi, Louise Brooks, Dalida, Séraphine de Senlis, Sarah
Kane…
Ou il arrive qu’on les supprime comme Zahra Kazemi dite Ziba, Sharon Tate et
son bébé tués par Charles Manson, la belle actrice libanaise Susanne Tamim
poignardée, Margaret Strauss brillante concertiste assassinée par son mari,
Giuseppina Pasqualino di Marineo, violée et étranglée à Istambul, Kathy Felner,
frappée à mort à Vienne, Olympe de Gouges décapitée, Dulcie September descendue
à bout portant…
À moins que, comme Colette ou Marguerite Duras à la fin de leur vie, faisant
mine d’être revenues de leur insolente jeunesse, une rencontre amoureuse, une
passion, étaye ce corps de lutte avec l'ange et les dragons qu'est le corps de
l'artiste… Que seraient devenues Marguerite Duras et son œuvre sans la
rencontre avec Yann Andréa, dans un moment où, dangereusement alcoolique, elle
était visiblement rentrée dans un processus final ? Nous n'aurions probablement
jamais pu lire "La maladie de la mort", "La pluie d'été",
"la douleur", "L'amant", ni tous les textes d'après 1981 et
les films et les mises en scène, et les propos.
Quant à Colette, elle aussi très choyée jusque sur le tard, elle fut,
finalement, si entourée de gens aimants, aimés, qu'elle eut le loisir de
décider librement du rythme de ses moments choisis d’écriture, de solitude, ou
de dialogue avec le monde.

Qui a mesuré réellement, la part secrète de création rendue possible par les
forces discrètes,tues, oubliées de toutes ces femmes effacées qui ont épaulé,
dans l'ombre, l'aventure des créateurs masculins ? Et -sauf rarissime exception-
existe-t-il un homme qui a su protéger la création féminine aussi
“naturellement” que des femmes l’ont fait, depuis toujours, envers un artiste,
la plupart du temps masculin ?

Il semblerait, encore de nos jours, que les artistes femmes sans “anges
gardiens” soient vouées à certains enfers, quelles que soient leurs capacités
de joie, d’humour, leurs aptitudes au bonheur...

N’avez-vous jamais observé, lorsque vous êtes une femme qui crée, cette étrange
chose qu’est la surprise dans les regards qui attendent un autre corps, une
autre voix, un autre sexe, une autre figure ?
Les images, les représentations, ont décidément la vie dure. L’ouverture est
sans doute dans nos forces de changements des vieilles formes de
représentations, qui trouvent si peu de tribunes en ce moment, dans la vitalité
des générations futures, dans leur capacité à réinventer les modes de vie, ne
supportant plus ceux qu’on leur impose et qui ont fait leur temps, dans leur
capacité à partager entre filles et garçons, tous les gestes, des plus
extraordinaires aux plus quotidiens, sans aucune discrimination…
Mais que de lourdeurs, que de gâchis jusque-là !

Je m’amusais en écoutant, il y a quelques jours à peine, Jean-Pierre Vincent
répondre d’un ton léger sur France Culture à une question à propos de ce
déséquilibre au théâtre, des places de pouvoir artistique si peu occupées par
des femmes… Il répondait très souriant, et assez désinvolte quelque chose comme
: “… ça vient, ça viendra, regardez Julie Brochen, Muriel Mayette. Ça se fera
tout doucement avec les générations à venir...”
Oui, cher Jean-Pierre Vincent, mais quel dommage si, pour une question de
générations vous n’aviez pas pu nous donner “La Cagnotte”, “Woyzek”, “Les
Précieuses et L’Impromptu”, “Le Misanthrope”, “Germinal”, “Dans la jungle des
Villes”, “La tragédie optimiste” et tant d’autres chefs d’œuvre de théâtre, si
vous n’aviez pas pu travailler aussi magistralement avec Michel Deutsch,
Bernard Chartreux, Dominique Muller, André Engel… simplement parce que vous
auriez été… une femme ! Seriez-vous aussi désabusé et serein devant cette
question ?

Désolée d’enfoncer le clou mais je viens d’apprendre avec un certain frisson
glacé qu’un nouveau mot vient d’être inventé. C’est “féminicide”, qui signifie
: meurtre d’une femme tuée sans aucune autre raison que d’être une femme. Il
existe même un calcul des “femmes manquantes” : plusieurs millions, particulièrement
en Chine et aux Indes par avortement à l’annonce du sexe du bébé à venir.

“Le réel est si porteur d’épouvantes et de jouissances paroxystiques mêlées,
que seuls les poètes en risquent une approche. Devant son surgissement, nos
pâles réalités résistent du poids gigantesque des traditions, des conventions,
d’un confort suicidaire.


N’oublions pas que tout pourrait être autrement” (Clarissa Pace).



Alors, pour finir encore… Encore un désir de poète en forme de vœu :
“Nous voulons explorer la bonté contrée énorme où tout se tait.” (Guillaume
Apollinaire).
Je m’y emploierai en 2009. Et vous ?




Merci à Lolita la persane bleue, à Sacha la si jolie petite gouttière
qui ne
veut pas grandir, à
Charly le chartreux irrésistible,
à Osiris, le dernier européen tigré venu , à
mon premier

fils magicien d’images, à mon deuxième fils, batteur
du groupe AnantA qui tourne

dans les grandes
villes d’Europe, à J-P. E. mon amoureux rocker
Flamand, à
mes ex fraternels, à mes amis
et amies, aux piliers de mon bar QG wifi,
à la Méditerranée, à Paris, à vous tous
et toutes qui m’avez
lue.